А годы, годы, годы, годы, годы
Да вешние воды
Без умолку напролет
Несут меня вперед.
Эх, годы, годы, годы, годы, годы
Да вешние воды.
Годы, гады-годы... (Любэ, Годы. сл. М. Андреева)
Холодный дождь. Дома серы и мрачны.
Цветы зонтов маячат вдалеке.
Притихли краски. Улицы невзрачны.
Иду, в карманах руки, налегке.
Вчера добавил свежую зарубку
В прожитых лет зарубок стройный ряд.
Я огорчен, что мне уже не тридцать,
Но радуюсь, что мне не шестьдесят!
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
