Без наглого зубила,
без визжащего резца -
посредством авторучки и бумаги -
взрастают и летят стихи-миры из рук творца
над миром грубой прозы.
Тлеют флаги,
вожди тасуют карты, острова и города,
мигрирует по кругу поголовье
и мелкого, и крупного,
но всё-таки скота,
и случки называются любовью.
На бреющем крылатят стихотворные миры.
Внизу, распространяя смрадный запах,
стишата-кошки лезут в обветшалые дворы,
словесный сор несут на грязных лапах.
Раздвинув носом занавес из мокрых простыней,
взобравшись на кривую табуретку,
плетут рифмовки пошлые собранию свиней
и сыплют бисер мелкий.
...Знаю, редко
встречаются в природе стихотворные миры,
мигрирует по кругу поголовье,
но мелок этот круг -
лишь обветшалые дворы
да случки, что считаются любовью.
Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: «Довольно!»
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.
1912
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
