Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Бог постелил две белых простыни:
одну на землю, на небо - другую,
и следом от накатанной лыжни
до горизонта прочертил кривую.
Я знаю - это твой заметен след,
не заметён, а именно - заметен.
И эти - полуявь и полубред -
мне в уши нажужжал восточный ветер.
От гор твоих к балтийским берегам
соединяя ароматы кедров
и сосен, серебристых амальгам
уральских рек с заливом Рижским щедрым,
несёт он неназойливый привет,
заглядывая в новые страницы
моих стихов, явившихся на свет
сквозь щёлочки в заснеженных ресницах.
Считает ветер солнечные дни,
их мало в январе, и счёт - впустую.
Бог постелил две белых простыни:
одну на землю, на небо - другую.
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
