Бог постелил две белых простыни:
одну на землю, на небо - другую,
и следом от накатанной лыжни
до горизонта прочертил кривую.
Я знаю - это твой заметен след,
не заметён, а именно - заметен.
И эти - полуявь и полубред -
мне в уши нажужжал восточный ветер.
От гор твоих к балтийским берегам
соединяя ароматы кедров
и сосен, серебристых амальгам
уральских рек с заливом Рижским щедрым,
несёт он неназойливый привет,
заглядывая в новые страницы
моих стихов, явившихся на свет
сквозь щёлочки в заснеженных ресницах.
Считает ветер солнечные дни,
их мало в январе, и счёт - впустую.
Бог постелил две белых простыни:
одну на землю, на небо - другую.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
