Разве это смешно, когда кровь на руках,
А в душе расползается гнилостный страх,
Умираю? Убил?
Темно-бурые пятна в глазах…
Так зачем этот смех громыхает во мне?
Я ль смеюсь или тот, кто явился извне?
Помешал, подсобил?
Пятна крови уже на стене…
Разве это смешно? Руки адом горят,
А в ладони стекает расплавленный яд,
Отказал, искушён?
Спину жжёт немигающий взгляд.
Обернулся – стена, не подвижней скалы,
Взгляд исчез, пятна стали, как будто, малы.
Это явь или сон?
Тусклой цепью звенят кандалы…
Я закрыл Илиаду и сел у окна,
На губах трепетало последнее слово,
Что-то ярко светило — фонарь иль луна,
И медлительно двигалась тень часового.
Я так часто бросал испытующий взор
И так много встречал отвечающих взоров,
Одиссеев во мгле пароходных контор,
Агамемнонов между трактирных маркеров.
Так, в далекой Сибири, где плачет пурга,
Застывают в серебряных льдах мастодонты,
Их глухая тоска там колышет снега,
Красной кровью — ведь их — зажжены горизонты.
Я печален от книги, томлюсь от луны,
Может быть, мне совсем и не надо героя,
Вот идут по аллее, так странно нежны,
Гимназист с гимназисткой, как Дафнис и Хлоя.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
