Разве это смешно, когда кровь на руках,
А в душе расползается гнилостный страх,
Умираю? Убил?
Темно-бурые пятна в глазах…
Так зачем этот смех громыхает во мне?
Я ль смеюсь или тот, кто явился извне?
Помешал, подсобил?
Пятна крови уже на стене…
Разве это смешно? Руки адом горят,
А в ладони стекает расплавленный яд,
Отказал, искушён?
Спину жжёт немигающий взгляд.
Обернулся – стена, не подвижней скалы,
Взгляд исчез, пятна стали, как будто, малы.
Это явь или сон?
Тусклой цепью звенят кандалы…
В парке отдыха, в парке
за деревьями светел закат.
Сёстры «больно» и «жалко».
Это, вырвать из рук норовят
кока-колу с хот-догом,
чипсы с гамбургером. Итак,
все мы ходим под Богом,
кто вразвалочку, кто кое-как
шкандыбает. Подайте,
поднесите ладони к губам.
Вот за то и подайте,
что они не подали бы вам.
Тихо, только губами,
сильно путаясь, «Refugee blues»
повторяю. С годами
я добрей, ибо смерти боюсь.
Повторяю: добрее
я с годами и смерти боюсь.
Я пройду по аллее
до конца, а потом оглянусь.
Пусть осины, берёзы,
это небо и этот закат
расплывутся сквозь слёзы
и уже не сплывутся назад.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
