Когда тебе не пишется, не спится,
И все на свете женщины правы,
А в форточке - в версте от головы -
Висит луны надкушенная пицца
Холодная и чёрствая, как вы,
Сумевшие по спальням расселиться;
И пялишься ты с глупостью совы
На то, как снег на ветке серебрится
В неоне от фонарной булавы,
Которая ударом не грозится,
А тоже - цепенеющая птица -
Стоит одна, в дорожные границы
Вмороженная - не пошевелиться! -
Тем более в растяжке тетивы
Электропроводов…
Увы, увы!
Когда тебе не пишется, не спится,
И звёзды дарят бал «кому за тридцать»,
А не кому за… (цифры таковы,
Что незачем, ей-богу, духариться);
Когда тебе не пишется, не спится -
То нет причины встать и застрелиться,
Коль не душа болит, а поясница…
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
