Человек несет в душе своей яркое пламя, но никто не хочет погреться около него; прохожие замечают лишь дымок, уходящий через трубу, и проходят своей дорогой
А потом были песни… и стол с овощами
Мяса здравый ломоть, самодельное виски
Только жаль не пришли, кто любить обещали
Кто хотел же войны, тот ушел «по английски»
Кто не помнили зла, те давали советы…
Остальные – молчат, посчитав своим долгом
Слушать бредни иных, как из книги сонеты
Делать умные лица, да жаль, не надолго
Сельдь под шубой и гусь… на кого-то похожий
Оливье - майонез застилает… как зорька
И, конечно же, пьяный… случайный прохожий
Выпив чарку до дна, крикнул радостно – горько
Восемь видов вина, только в каждом вкус браги
Вот соседям везёт, танцы вновь до упаду
Как положено кем-то, на улице драки
Снова крайнего бьют… показать, чтоб браваду
Что ж невеста – фату мочит тщетно слезами?
Ей хотелось любви, тут же – мысли по кругу
Бред фантазий земных, словно черти слизали
Ей хотелось сбежать… к незабытому другу
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
