Одному моему знакомому, коий умудрился , зайдя в храм , поджечь свой новенький пуховик.
Зашёл он в храм. Горели свечи.
Бабуль покорных череда.
Кто к Иоанну, кто к Предтече,
а он - на исповедь сюда.
С тем гордо шёл по коридору,
сжимая крест в своей руке.
Пусть в рясе кто-то нёс просфору,
он фигу нёс в пуховике.
И вот под сумрачным под сводом
иконы нужной светлый лик.
В моленьи истовы повторы.
Крестясь, не снял он пуховик.
Уходит ввысь воззванье, к небу.
Размашисто сильна рука.
Слепяще жарок пыл молитвы
хозяина пуховика.
Но что же это? Вдруг-до дрожи-
глядит он , недоумевая-
а длань, горит,горит, о боже!
Видать – молитва боевая…
И нёсся он на выход, к свету.
И падал рьяно там в сугроб.
И руки засыпал воздеты
снежком. Тушить скорей их чтоб.
Народ дивился на картину
как виртуозно матерясь
катался по снегу детина.
Открыто, дерзко, не таясь.
Звук благовеста – сердце пело.
Защита храма, символ веры
всех прихожан.Там, сделав дело
тепло даря
свеча горела.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
