На PerGYNT http://www.reshetoria.ru/user/PerGYNT/index.php?id=31472&page=1&ord=0
недовымерший
Совершенство
Я люблю смотреть, как он надевает майку.
Ах, не потому, что ценю красоту обнаженного тела,
но привлекает особость движений, свойственная мужчине:
с медвежьей неловкостью силы,
с педантичностью мастерового,
с привычностью воина (лёгкий доспех)
с рассеянностью мыслителя -
так разглаживает машинально и, как будто, небрежно, но точно.
И еще, я люблю потому,
что никто
не помыслит подобного,
глядя,
как я надеваю майку:
ведь её у меня, и вообще-то, нет,
но, а если бы и была,
не смогла бы я двигаться так же,
ибо я - не он.
И со странной приятностью внятна мне эта инакость
и не нужно, надеюсь, никому объяснять,
что внешние признаки тут не причем,
так… лепестки цветка, кожура орешка…
Скажу.
Недоуменно пожмёт плечами:
стоит ли сущий пустяк поэтических дифирамбов?
Вот и стоит - отвечу – не пустяк это вовсе,
рассержусь, и поссоримся мы, и… помиримся снова.
Аминь.
Открываю окно. Небо ясно. Морозно.
И, как редко, недолго, бывает в природе,
будто бы из ничего выпадают снежинки.
Увлажнённый воздух зимы рожает
совершенные,
крохотные
кристаллы.
На buhta http://www.reshetoria.ru/user/buhta/index.php?id=31727&page=1&ord=0
"аусвайс"
васисдас
не стихом заболтать, не изъять из тревожных снов
(фиолетово… прудики, домики, васисдас…)
что такое? что? на осколки, на стопятьсот
разлетелось, под сердце вболело, никто не спас.
ни молитвы, ни черти, ни сведущий айболит
горстью шариков в сутки, расписанных по часам,
чётом-нечетом счёта вдоль стрит тротуарных плит.
выпал нечет. смешно винить: загадал ты сам.
и спасёшься сам, если люди не врут, на дне
(говорят, а поди проверь), в глубине души
стопятьсот осколков, со временем, по зиме,
обернутся соломинкой той, ты… дыши.
На HedgeHog http://www.reshetoria.ru/user/HedgeHog/index.php?id=31818&page=1&ord=0
написать слова затем зачеркнуть слова
Он пишет
«написать слова, затем зачеркнуть слова…»
было, было… поэтому неча их в нос совать
тем, у коих самих уже крышу снесло напрочь,
и которым не как-то, не абы что,
а свои слова, и своих «бычков»
расплодились стада, тут и там скучковавшись за ночь.
написать слова: промеж ли, поверх – не суть,
закурив, перечесть, подпалить их, а после сдуть
пепел в ночь, за окно, открытое нараспашку,
то есть, бросить на ветер буквально, как
говорится, и, слушая лай собак,
отрешённо вздохнуть: окаянные, матерь вашу.
написать другие, тупо, на всё забив,
проклиная навязший, прилипший к зубам мотив,
невзирая на… зарекаясь впредь… матерясь, и плакать
от бессильной потуги родить тепло,
чтобы вышло в ночь и текло, текло,
согревая там и его, и его шестилапых.
Свежак надрывается. Прет на рожон
Азовского моря корыто.
Арбуз на арбузе - и трюм нагружен,
Арбузами пристань покрыта.
Не пить первача в дорассветную стыдь,
На скучном зевать карауле,
Три дня и три ночи придется проплыть -
И мы паруса развернули...
В густой бородач ударяет бурун,
Чтоб брызгами вдрызг разлететься;
Я выберу звонкий, как бубен, кавун -
И ножиком вырежу сердце...
Пустынное солнце садится в рассол,
И выпихнут месяц волнами...
Свежак задувает!
Наотмашь!
Пошел!
Дубок, шевели парусами!
Густыми барашками море полно,
И трутся арбузы, и в трюме темно...
В два пальца, по-боцмански, ветер свистит,
И тучи сколочены плотно.
И ерзает руль, и обшивка трещит,
И забраны в рифы полотна.
Сквозь волны - навылет!
Сквозь дождь - наугад!
В свистящем гонимые мыле,
Мы рыщем на ощупь...
Навзрыд и не в лад
Храпят полотняные крылья.
Мы втянуты в дикую карусель.
И море топочет как рынок,
На мель нас кидает,
Нас гонит на мель
Последняя наша путина!
Козлами кудлатыми море полно,
И трутся арбузы, и в трюме темно...
Я песни последней еще не сложил,
А смертную чую прохладу...
Я в карты играл, я бродягою жил,
И море приносит награду,-
Мне жизни веселой теперь не сберечь -
И руль оторвало, и в кузове течь!..
Пустынное солнце над морем встает,
Чтоб воздуху таять и греться;
Не видно дубка, и по волнам плывет
Кавун с нарисованным сердцем...
В густой бородач ударяет бурун,
Скумбрийная стая играет,
Низовый на зыби качает кавун -
И к берегу он подплывает...
Конец путешествию здесь он найдет,
Окончены ветер и качка,-
Кавун с нарисованным сердцем берет
Любимая мною казачка...
И некому здесь надоумить ее,
Что в руки взяла она сердце мое!..
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.