Ты свободна считать --
в голове моей дует ветер
Мои чувства просты донЕльзя --
лишь хард да софт
Но я просто люблю
одну, на всем белом свете
Ее имя -- Лара,
фамилия (девичья) -- Крофт
И пусть скажешь ты --
твои не выдержат нервы
Что сижу подряд
уже двенадцатый час
Но она умерла сто раз,
и умрет сто первый
За меня. Спокойно.
А ты бы смогла хоть раз?
По - моему, я это стихотворение уже читала раньше у тебя.
Прелестная работа - легкая, элегантная и очень - очень реальная.
Мы уходим ( я не позиционирую сейчас это явление как негативное или , наоборот, приветствую его ) в виртуальное *сегодня*, потому что в нашем реальном * вчера* нас предавали, бросали и нам зачастую было больно.
О нашем реальном * завтра* нам пока неизвестно, а вот оно - столь желанная ладонь из компьютера, протянутая и весьма и весьма теплая.
Лора в который раз доказывает то, что существуют прелестные эмпиреи - и в скорлупе этого так называемого шуточного стихотворения таится просьба вроде бы взрослого мальчика, играющего, наверное, периодически и в нечто сугубо брутальное, но все равно возвращающегося к столь трогательному призыву - ЛЮБИ меня, пожалуйста.
Я благодарна за геймеризм и чудные стихи - это позволило мне обратиться к собственному сыну- и сделать это в РЕАЛЬНОСТИ, чего и желаю всем - не забывая о прекрасном замониторном мире, замечать, тем не менее, и физические тела, живущие рядом.
Кланяюсь.
ээээ, пока я соображаю что ответить - Рози, а ты не хочешь обзор написать какой-нить?? По-моему у тя не хуже сумире с Котом получицца )))
Ипусь, зело - зело ленива ибо))))
Еще на одно симпатиШное стихотворение меня хватает, апосля буксую))))
улыбнул!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.