Если ты не хочешь, чтобы тебя забыли, как только ты умрешь и сгниешь, пиши достойные книги или совершай поступки, достойные того, чтобы о них писали в книгах
Первый тур межпортального конкурса. Тема: "Через час вы будете смеяться по-иному. А те из вас, кто останется в живых, позавидуют мертвым!"(с)Стивенсон. Остров сокровищ.
В каютах суета,
команда неспроста
натягивает чистые рубахи.
Знакомые места,
до берега - верста
и несколько минут последней вахты.
Прошло немало лет,
давно истерся след,
оставленный на улицах знакомых,
с тех пор, как их корвет
покинул парапет
и море предпочёл родному дому.
На палубе стармех
под шуточки и смех
поглаживает бритый подбородок.
Натянутый, как нерв,
швартов облапил кнехт,
и якорь, скрежеща, пошёл под воду.
Пустынный берег дик,
никто не встретил их,
не бросился, рыдая, им на шею.
И в сумерках морских
внезапно ветер стих,
повесив флаг, как тряпочку на рее.
"Ну, вот и наш вертеп, -
вздохнув, промолвил кэп, -
мы пережили смерть и сели в лужу.
Пусть седина в усах,
кто поднял паруса -
другой судьбы не будет. И не нужно."
Да серьёзно)
Я когда-то сам писал в таком стиле...в таком ритме. Эта непринуждённость, эта лёгкость...всё это вызывает приятные воспоминания)
завидую)
правда-правда))
у меня, кажется, нет своего стиля. он определяется темой, настроением, хрен знает чем еще)
Да не в стиле дело, по большому счёту. Вот приходит что-то...и течёт, как музыка. Слушаешь её...пытаешься уловить что-то неуловимое...вечно ускользающее. И вдруг в какую-то секунду чувствуешь себя абсолютно счастливым. Вроде бы, поймал... Но это лишь секунда...мгновение. Но в это мгновение живёшь...дышишь. И неважно, что было до и будет после)
да, так и есть.
и когда только начинаешь читать (или писать, не суть), и ещё не музыка, а только намёк на нее, но она уже всюду, и мурашки, и понимаешь - вот оно, настоящее..)
Да, если перед тобой настоящее - то уже ни с чем не спутать. Просто вот оно...как чудо, как тайна, открывшаяся только тебе и только сейчас.
ну не знаю. мыслей о только тебе и только сейчас - нет)
а настоящего не спутать, факт)
на музыку его надо
ляляля ляляля... не, не получается))
Как бы ты не "обостряла" мою измученную душу-ты поэт и наверное нужно чуть шалить, як вакханка в мистериях Диониса, чем быть просто наблюдательницей...
Беру в избранное
Мераб, а может, не такая уж плохая роль - заострять душу?
Спасибо, дорогой)
когда читал всю эту межпартельную ленту (опупеть можно!), то отметил этот стих для себя (пять пишем, два - в уме)), теперь могу выразить свои ощущения в баллах:-)))
именно что опупеть можно))
230 стихов... а жюристам еще приходилось их оценивать. каждый. да жесть)
спасибо за баллы)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.