Завтра. Завтра. Завтра. Звон монет меня разбудит!
Раздобыл я карту клада старого хрыча.
Парочка записок – и проверенные люди
на "Юнону" верную ко мне с утра спешат.
Завтра, завтра, завтра! Утром море нас разбудит!
Ждут сокровища пирата, и заждался ад!
Боцман! Ну же, хватит задирать служанке юбку!
Закажи мне мяса с пивом и к столу присядь!
Этой ночью ром из трюма спрячь надежно в рубку.
Слушай! Дважды я тебе не стану повторять.
Проследи еще за коком – как он там с закупкой?
Завтра всех к причалу. Мы отчалим ровно в пять.
Вновь горят глаза пиратов.
В каждом – по пиастру!
Манит, манит братьев злато,
бередит ужасно!
Э-э-х!
Завтра. Завтра. Завтра. Звон монет тебя разбудит!
Слышишь, попугай болтливый на моем плече?
Расскажу тебе я, братец, то, за что осудят
в нашем цехе каждого, будь в коже иль парче.
Не свою я карту выбрал из колоды судеб –
мне плевать на золото и на клад, вообще!
Море кружит голову прожженному пирату!
Кто бы знал, но запах волн, их тайны мне милей
запаха монет. Признался в этом я аббату –
тот смеялся весело и гнать велел взашей…
Я убил аббата и потом решил с досадой –
исповедь пиратская не для людских ушей.
Завтра буду бригантину гнать навстречу кладу
по лазури глянцевой в далекий океан.
И хотя сокровищ мне (по-честному) не надо,
но набью я туго бриллиантами карман!
И никто не скажет мне, что это буффонада!
И никто не скажет мне, что это все обман!
Вновь горят глаза пиратов.
В каждом – по пиастру!
Манит, манит братьев злато,
бередит ужасно!
Мой герой ускользает во тьму.
Вслед за ним устремляются трое.
Я придумал его, потому
что поэту не в кайф без героя.
Я его сочинил от уста-
лости, что ли, еще от желанья
быть услышанным, что ли, чита-
телю в кайф, грехам в оправданье.
Он бездельничал, «Русскую» пил,
он шмонался по паркам туманным.
Я за чтением зренье садил
да коверкал язык иностранным.
Мне бы как-нибудь дошкандыбать
до посмертной серебряной ренты,
а ему, дармоеду, плевать
на аплодисменты.
Это, — бей его, ребя! Душа
без посредников сможет отныне
кое с кем объясниться в пустыне
лишь посредством карандаша.
Воротник поднимаю пальто,
закурив предварительно: время
твое вышло. Мочи его, ребя,
он — никто.
Синий луч с зеленцой по краям
преломляют кирпичные стены.
Слышу рев милицейской сирены,
нарезая по пустырям.
1997
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
