Ей фея пророчила: "Жить будешь долго и счастливо",
дарила хрустальные туфли и бальное платье,
а Золушка слушала фею, кивала понятливо
и ей обещала за полночь не задержаться,
да только забыла об этом своём обещании.
А как не забыть, если принц о любви ей нашёптывал,
и кровь барабанила в венах, и было молчание,
в котором нет места для дырок, ещё не заштопанных.
Потом хохотали, особенно сёстры и мачеха:
Вот это подарок! Волшебная, блин, незнакомка -
обычная золушка в старом замызганном фартучке!
Воспитанный принц что-то матом кричал ей вдогонку.
А после - дорога. Хоть долгая, но не счастливая,
наполненная ожиданием и одиночеством,
желать уже нечего. Будь ты хоть трижды красивая,
но главное - то, что окошки не вымыты дочиста.
Нет, главное - то, что племянники и племянницы
гостюют у тётки, им нравятся тёткины пуфики.
Она им костюмы строчит на машинке и платьица,
но не достаёт, чтоб похвастать, хрустальные туфельки.
А феечке и половина пророчества - промысел,
она философски отменит наивные вымыслы -
да мало ли девок, почивших от собственной кротости,
авось да кривая куда-нибудь дурочек вынесет.
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
