Вот весна, а не выдохнуть боль, и всё тут.
Так старается солнце, а, наверное, зря.
Жизнь течет по инерции: дом - работа.
Я уже не верю числам и календарям.
Разделяется время на "до" и "после".
Это, видно, закон природы. Страшный закон.
Если даже весной в глазах моих осень.
И в сознании пройден собственный Рубикон.
Кровоточит беда. Нет бинтов и йода.
Смерть так близко, что уже за порогом видна.
Небо выбелено перекисью водорода.
Между "после" и "до" - черным проклятьем - война.
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
