-почему ты меня никогда не зовёшь к себе?
-потому что я сам удивительно мёртвый бездомный.
-ты нигде не живёшь?
-я при жизни так часто болел, что был рад умереть в 18.09 во вторник.
-ну и как ты теперь существуешь?
-ты знаешь, никак. захожу в магазин через стены, толкаю прохожих,
иногда очень тянет курить, как живых, натощак.
-разве мёртвые курят?
-а разве живые предложат?
-улыбаюсь.
-и я, ты домой?
-ну, наверное…
сумерки, сплин.
хорошо, если где – то есть место по имени домик,
хорошо, если в домике люди без всяких причин
по следам на снегу узнают о тебе...просто помнят.
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
