То ли это хороню я всё своих мертвецов,
То ли это мертвецы всё отпевают меня.
Чинно курят за дверями под камланье " часов",
Зеркала закрыв платками почём зря не шумят.
Они взяли бы меня в свой расчудесный Ростов,
Где ракеты на подводных и вино на разлив.
Только вечны эти тихие напевы "часов",
И у Бога мёртвых нет, по ходу я пока жив.
Видно я ещё брутален словно мартовский кот,
Посмотрите мне в глаза, снимите медный пятак.
Будут вечными "часы", а значит дайте мне ток -
Ведь у Бога мёртвых нет, а значит дайте мне знак.
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
