Волоокая, светло-русая,
Не невеста мне, не жена,
Как живёт твоя Белоруссия –
Мной невиданная страна?
Говорят, там места дождливые –
Всё болотистые леса,
И прохладны неторопливые
Серо-синие небеса.
Говорят, их края расцвечены
Будто заревом от войны...
Говорят, по корням отеческим,
Там немало твоей родни.
Расскажи о туманной родине
Незабудками ранних глаз,
Ведь и мной расставанье пройдено
С краем детства в далёкий час.
Или гены твои утратили
Свойство помнить её черты,
Оттого, что у русской матери
Под Ишимом взрослела ты?
Не жена моя, но любимая,
Но единственная моя,
Расскажи про неповторимые
Миги раннего бытия.
Я же знаю, с каким отчаяньем
Мы оглядываемся порой,
Если чувствуем вдруг печальные
Взоры родины за спиной…
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.