Был вечер светел, грустен, музыкален,
он свечи жег и наливал вина.
Вино кипело терпкостью в бокале,
а вечер уговаривал: до дна.
Я об одном жалела: не умею
ни ноты взять, ни слова написать.
Затягивался вечер, как на шее
петлю затягивает время-тать.
Бренчали дни в заклеенном конверте,
отпущенные строго на игру.
Обидно, ни на скрипке, ни на флейте
сыграть дуэтом с татем не могу.
Кончались время и вино. Безликий,
смурной поборник нищих и пьянчуг,
дождливый вечер блюз играл на скрипке,
приладив скрипку к моему плечу.
В комнате моей живет красивая
Медленная черная змея;
Как и я, такая же ленивая
И холодная, как я.
Вечером слагаю сказки чудные
На ковре у красного огня,
А она глазами изумрудными
Равнодушно смотрит на меня.
Ночью слышат стонущие жалобы
Мертвые, немые образа...
Я иного, верно, пожелала бы,
Если б не змеиные глаза.
Только утром снова я, покорная,
Таю, словно тонкая свеча...
И тогда сползает лента черная
С низко обнаженного плеча.
1910
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
