Всю жисть думала, что стихи - это то, что нельзя пересказать прозой. А если можно - не надо писать.
И так многие из поэтов думали (из критиков - тоже).
Так что не расстраивайтесь, Злата - если кто-то сказал, что в сухом остатке сюжета не остаётся - хорошие стихи. Настоящие. Поэзия. А не проза ритмичная.
Вот ;-))
Все анжабеманы (черти что, а не слово)) - по делу. Строфа несет образ,а если дочитывать перескок - меняется.
Ну, хорошее же!
можно на ты)
дак это идёт даже не из меня, а нечто через меня говорит... надеюсь, произносит правильные звуки)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.