То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
«Эта женщина в окне,
в платье розового цвета,
Утверждает, что в разлуке
невозможно жить без слёз...»
Булат Окуджава.
* * *
Она опять за тюлевым туманом
мерещилась, но платье было синим.
Шопена «Вальс» играло фортепьяно,
а в тёмных косах серебрился иней.
И было всё несбыточным и странным,
как в летнем сне приснившееся чудо:
она опять за тюлевым туманом,
и отзвуки знакомого прелюда.
От горьких слёз промокшее виденье
мерещилось, и было синим платье,
и путалось, и жгло стихотворенье...
Так необъятного и не смогла объять я.
Мы к осени пить перестанем,
Освоим гражданскую речь,
И мебель в домах переставим,
Чтоб не было места прилечь.
Над табором галок картавых
Синайская злая гроза,
Но рыбы в подводных кварталах
Закрыть не умеют глаза.
Взлетает оленья приманка
В рассеянный свет неживой,
А сердце на грани припадка
В упряжке любви гужевой.
Пространство сгущается к ночи,
Лежит на ветвях, как слюда.
Но рыб негасимые очи
Глядят из девонского льда,
Как времени грубые звенья
Наощупь срастаются в век.
А мы не имеем забвенья,
Стеная у медленных рек.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
