Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Кошка, сидя на дорожке,
Крутит круглой головой:
Над стрижиным баламутьем,
Над гремячим летним устьем,
Кто-то важный и большой.
Кошкин взгляд вприщур немножко.
Прост? Хитер? Да нет - «такой»
Верит таковости кошка. Реагирует за так.
Человек в траве все ищет оброненный им пятак.
Толи где-то в прошлом годе? то ли пять тому назад:
Было ж! Что-то в этом роде, как-то, так и перетак.
И растерянный он ходит, и вздыхает, и сопит.
Кошка, сидя на природе, удивленная молчит.
И глядят они друг другу в изумрудные глаза, -
А природа - совершенна. И не против, и не за.
Ни ты, читатель, ни ультрамарин
за шторой, ни коричневая мебель,
ни сдача с лучшей пачки балерин,
ни лампы хищно вывернутый стебель
- как уголь, данный шахтой на-гора,
и железнодорожное крушенье -
к тому, что у меня из-под пера
стремится, не имеет отношенья.
Ты для меня не существуешь; я
в глазах твоих - кириллица, названья...
Но сходство двух систем небытия
сильнее, чем двух форм существованья.
Листай меня поэтому - пока
не грянет текст полуночного гимна.
Ты - все или никто, и языка
безадресная искренность взаимна.
<1987>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
