Все эти ямбы и хореи
До чёртиков мне надоели,
Но если «ритма дураком»
Рождён, то некуда мне деться,
К тому же, русским языком
Владею, как своим наследством.
О,Господи, какой кошмар –
Жизнь положить на рифмоплётсво.
Пишу стихи: в душе – пожар
Или, как воду из колодца,
Я черпаю слова – они
Текут и протекают дни
Сквозь Вечность, как сквозь решето,
И превращаются в Ничто,
Хотя, пожалуй, видит Бог,
Средь прочих всех земных дорог
Стезя Поэта не из худших.
Смотрите же, как Солнца лучик,
Стих возникает, весь горя,
И тёмным яркий Свет даря,
А если им не не нужен Свет,
Моей вины в том вовсе нет.
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
