Все эти ямбы и хореи
До чёртиков мне надоели,
Но если «ритма дураком»
Рождён, то некуда мне деться,
К тому же, русским языком
Владею, как своим наследством.
О,Господи, какой кошмар –
Жизнь положить на рифмоплётсво.
Пишу стихи: в душе – пожар
Или, как воду из колодца,
Я черпаю слова – они
Текут и протекают дни
Сквозь Вечность, как сквозь решето,
И превращаются в Ничто,
Хотя, пожалуй, видит Бог,
Средь прочих всех земных дорог
Стезя Поэта не из худших.
Смотрите же, как Солнца лучик,
Стих возникает, весь горя,
И тёмным яркий Свет даря,
А если им не не нужен Свет,
Моей вины в том вовсе нет.
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
