Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
11 ноября 2025 г.

Идеи — редкая дичь в лесу слов
(Виктор Гюго)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

из цикла "философская лирика"

Всем хепиэнды дарит

Летает тополиный пух,
В лугах ромашки, в рощах, ландыш.
Сосновый бор, смолистый дух;
Июнь, ты добр – со всеми ладишь.

Польёшь ты крыши, сад, цветы,
И нас – смеёмся; так и надо.
Ну да, желанны лета дни -
Шепнёт закат; за мной прохлада.

Жаль, ночь июня коротка -
Всех песен спеть не успеваем.
Луч, проскользнувший в щель летка,
Он пчёлкам скажет – полетаем?

Приятно – тороплив рассвет;
Глянь, горизонт уже пылает.
Привет заря, шепну в ответ,
А дрёма город покидает.

Идём сквозь утро, день и вечер,
В царство ночи – песни соловья.
Над головою звёзды- свечи,
Поодаль спутница — луна.

Жизнь от восхода до заката,
И от заката до рассвета -
Тебе и мне она приятна;
Всем уикэнды дарит лето.

Автор:	portos
Опубликовано:	03.06.2015 10:36
Создано:	03.06.2015
Просмотров:	1983
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

15.08.2025: Суть в куличиках

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Денис Новиков. Музыка

Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.

Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.

И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!

Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.

А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.

1995