Мыши под веником, тени в ночи.
Цифры набором случайным нелепым.
К счастью в маршрутке-билет получи.
Бейджик, Анталия, прочие скрепы.
Шаркают ножки. Работа-бар-дом.
Славная розовая диктатура.
Дача, теплица.
Как слышно? Приём.
Мысли чисты.
Бесподобна фактура.
Стандартизация бытия-
С ней узнаваемость дна возрастает.
Освободиться? Зачем, на х*я!?
Дверцу закрой,
морозилка растает…
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
