Оставь слова свои, не мучайся, любимый,
в твоих объятиях готова умереть,
ну что ты прячешься за стайкой голубиной,
ужо иди ко мне- тянула руки... смерть!
6.
кто-то когда-то создал женщину из ребра,
а раньше лепили нас из воды и глины...
Господи, как не хватает в мире сытости и добра,
как дурно пропахла вечность под нафталином...
7.
В кривоколенном переулке
прошла кровавая война...
В старинной жестяной шкатулке
лежит убитая страна.
Куда солдаты исчезали
уже не помнит командир,
и правит мир Господь-дизайнер
напалмом черных дыр…
***
Алине Монаховой
Вот правда вымысла штурмует небеса.
Вот эшафот под бытием скрипит.
Вот смертный о бессмертном говорит,
Оспаривая вечность по часам.
Вот вышел Бог узнать, как дальше жить.
Вот смысл истока к прошлому течет.
Вот Понтия ведут на эшафот,
Меняя ход истории в глуши.
Вот ведают деревья, что творят.
Вот всюду мыслит зелень кислородно.
Вот жизнь людей проходит огородно
И будет так вовек до... октября.
Вот вечность всех со всеми разлучит.
Вот каждому своя дорога к смерти.
Вот слава запоздалая в конверте
Во гроб поэта тихо постучит.
...............................
Вот мы взлетаем строго по часам.
Пусть эшафот под бытием скрипит,
А смертный о бессмертном говорит,
Когда душа уходит в небеса!
Ходит под Богом Земля
Валерию Касищеву
Ходит под Богом Земля,
А нам не везёт, хоть убейте.
Россия – авось бытия.
А все мы авоськины дети.
Страна из холопов и слуг
Стремится вперёд без оглядки,
Но нас не возьмешь на испуг –
Россия сильна беспорядком!
***
Бог тянет лямку бытия -
Меня, тебя ну, и ... себя!
Из дневника
Я – бытия сигнальный экземпляр,
Час подошел меня списать в тираж,
Когда на курс падения рубля
Не похмелиться больше по утрам.
Я жизнь прошел по всем фронтам весны,
Где защищал лишь аленький цветок,
И скользкую дорожку от луны,
Что пробежала смерть наискосок
Сквозь протоколы млечного пути,
И подвела страну под монастырь,
Где прятал слов божественный утиль
За языком у дьявола немтырь ...
***
И оправдывались людишки,
убеждённые мыслью одной:
– Мы всего лишь пылинки
в божьей горсти.
А Господь смотрел с вышины
и качал головой:
– До пылинок в моей ладони
вам ещё предстоит дорасти!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
