-1-
Деревья пишут стихи
ветвями по воздуху -
о себе.
Сотни лет интересно
стоять
на одной земле
рядом с другими,
глядя по сторонам,
бросая листья
в лица!
Холодный снег
держа перед собой
на вытянутых ветвях.
И пытаться читать стихи
тех, что рядом стоят -
кто века,
а кто несколько лет всего.
Расти,
начиная от самой земли,
возносясь к далёким и недоступным
небесам,
и сгорать от неловких
незатушенных сигарет,
или костров;
а ещё может быть
человек -
с топором или бензопилой,
но это -
крайний случай,
или
умеренный север,
хотя об этом
так часто
пишут стихи деревья
-2-
Меня оглушает не громкий звук -
белизна листа.
Сижу и руками заглаживаю
неровности лица,
думаю: вот-вот появится слово,
или родится невиданная речь -
но ни первого, ни второго
не происходит,
лишь нагревается
черепная печь.
Вскакиваю в доме своём -
как в чужом -
это какая-то психлечебница,
темница - одним словом - клетка -
никак не дом.
Хватаю сигареты...
В панике - на балкон!
Что происходит,
может быть лето?
Или муза
взяла себе отпуск
и находится далеко?
Курю.
Мысли как ветер гоняют
табачный дым
хорошо быть почти здоровым и молодым
думал,
что ничего не случилось
но что-то произошло
время бьёт апперкотом в челюсть
когда мирно
проходят мимо
добро и зло...
Хорошо работает тралмастер,
снюрревод кроит из ничего.
И о том, что «нету в жизни счастья»,
на руке написано его.
Он глядит веселыми глазами
на большой, как дом, БМРТ
и большими красными руками
разливает водку в темноте.
Ни жены, ни качки, ни начальства,
не боится Федя ничего.
И о том, что много в жизни счастья,
на лице написано его.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
