Не всем в Переделкино дача...
И я в золочёную рань
На речке Протока рыбачу
В краю, где цветёт глухомань.
Кружат над теченьем стрекозы,
Исследуют берег ужи…
«Стихов сочинитель и прозы,
Вот здесь и допишется жизнь.
Вот здесь… Или чуточку дальше -
Вон там, за скрипучим мостком,
Где кто-то столетием раньше
Вот так же сидел рыбачком.
Теперь под сиреневым небом
От жизни его – ни следа,
И только неспешно и немо
Струится речная вода…
Но есть ли чудеснее место,
Чем этот глухой уголок,
Где б ты, не всемирно известный,
К судьбе дописал эпилог?
И есть ли целительней сроки
Для ссыльной бунтарской души,
Чем зорь череда на Протоке,
Сжигающая камыши?..»
Не всем в Переделкино дача.
И я в захолустном раю,
На мирной речушке рыбача,
Крамольные мысли ловлю…
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
