Не всем в Переделкино дача...
И я в золочёную рань
На речке Протока рыбачу
В краю, где цветёт глухомань.
Кружат над теченьем стрекозы,
Исследуют берег ужи…
«Стихов сочинитель и прозы,
Вот здесь и допишется жизнь.
Вот здесь… Или чуточку дальше -
Вон там, за скрипучим мостком,
Где кто-то столетием раньше
Вот так же сидел рыбачком.
Теперь под сиреневым небом
От жизни его – ни следа,
И только неспешно и немо
Струится речная вода…
Но есть ли чудеснее место,
Чем этот глухой уголок,
Где б ты, не всемирно известный,
К судьбе дописал эпилог?
И есть ли целительней сроки
Для ссыльной бунтарской души,
Чем зорь череда на Протоке,
Сжигающая камыши?..»
Не всем в Переделкино дача.
И я в захолустном раю,
На мирной речушке рыбача,
Крамольные мысли ловлю…
Будь хоть самым впередсмотрящим,
будь хоть пядей семи во лбу,
одиночество – черный ящик
ты несешь на своем горбу,
патриотом иль демократом, –
все равно тебе нечем крыть,
поднимаешь его домкратом
и не можешь никак открыть
включишь телек, а там – Доренко,
снова выключишь – тишина,
раздражает тебя за стенкой
чья-то теща или жена;
открываешь газету "Завтра",
разворачиваешь "МК",
нет былого в тебе азарта,
нет явления игрока;
и, снотворному непокорный,
вспомнишь мать, призовешь отца.
Одиночество – ящик черный,
не разгаданный до конца;
думал – с жару, лелеял – с пылу,
все, казалось, чурался зла.
Жизнь как будто не проходила,
а оказывается – прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
