Замолчать… дрожь в коленях, боль в правой руке, не сказать… что где тонко, там рвётся на части…
Умирать каждый раз по одной напечатанной за день строке, становиться от общего - частным…
Не пространно, но вдруг дефицит нужных слов, невпопад… острота с затуханием нужных эмоций…
Пересчёт по ночам никому неизвестных слонов порождает в реакции с морфием – стронций…
