Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Не бойся, право, не ворвусь в твоё сознанье
Отдав дождям своих фантазий города
Не получив доныне почести и званья
За них не дам души частичку никогда
Но буду ждать, прости, наверно по привычке
Тобой не писаных, не посланных страниц
Блюз путешествий наиграют электрички
Спугнув при этом с головами женщин птиц
И даже облако свернётся словно кошка
Да на колени ляжет мне, давай, погладь
Там, за окошком… жизнь, закрыто жаль окошко
А тут душа, через болота жизни гать
Но… ты не облако, и вряд ли на колени
Ко мне усядешься, согрев своим теплом
И поплывут по небу чьих-то судеб тени
Ты их увидишь, только будешь за стеклом
Последний день как первый будет наспех скомкан
Увы, с тобой мы не проснёмся никогда
Я улыбаться буду разным незнакомкам
Тебя оставив… где фантазий города
О. С.
Ты ли, Путаница-Психея,
Черно-белым веером вея,
Наклоняешься надо мной,
Хочешь мне сказать по секрету,
Что уже миновала Лету
И иною дышишь весной.
Не диктуй мне, сама я слышу:
Теплый ливень уперся в крышу,
Шепоточек слышу в плюще.
Кто-то маленький жить собрался,
Зеленел, пушился, старался
Завтра в новом блеснуть плаще.
Сплю —
она одна надо мною, —
Ту, что люди зовут весною,
Одиночеством я зову.
Сплю —
мне снится молодость наша,
Та е г о миновавшая чаша;
Я ее тебе наяву,
Если хочешь, отдам на память,
Словно в глине чистое пламя
Иль подснежник в могильном рву.
25 мая 1945
Фонтанный Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
