Гениальность – явление не столь редкое, как это нам порой кажется, хотя и не такое частое, как считают историки литературы, историки стран, а тем более газеты
Простите мне, далекий друг,
что я не с вами в этот вечер,
что не могу укутать плечи
теплом и лаской ваших рук.
Простите мне, что я одна.
Быть может, вы совсем не с теми.
Упала осень на колени,
тоска очнулась ото сна.
Простите мне святую блажь -
слагать для вас строку сонета
про листопад в разгаре лета -
любви нахлынувшей мираж.
Простите мне мою болезнь.
Я так давно болею вами!
Печаль укутала снегами
мои стихи и вашу песнь...
Простите мне мой горький Рай.
В нем от тоски нигде не скрыться.
Не суждено прозрачной птицей
летать душе средь белых стай.
Простите мне, что я без вас
могу дышать и петь вполсилы.
Плутовка - осень начудила,
пришла не в свой урочный час.
Простите мне, далекий друг,
строку неспетого сонета,
и листопад в объятьях лета,
и одиночество разлук.
Простите мне мою любовь!
Мне ничего взамен не надо!
...Не забывайте листопада,
не жгите писем... вновь и вновь...
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
