Между томами Великих
за стёклами пыльных полок
ты прячешь свои «шедевры»
подальше от глаз людских.
Подчас достаёшь улики -
исписанный густо ворох
неровным почерком нервным -
и правишь от сих до сих.
И смотрят гиганты мысли
на потуги графомана:
хотелось бы им увидеть
наследника по прямой.
Но, путаясь в днях и числах,
укутав строку туманом,
затёртый чужой эпитет
ты вновь выдаёшь за свой.
Сидишь за вечерним чаем
и мысленно ловишь строки,
в которые сам не веришь.
И правит балом глагол.
За окнами крики чаек,
а, может, это - сороки?
Они укутаны в перья -
Король твоих строчек гол.
Мне холодно. Прозрачная весна
В зеленый пух Петрополь одевает,
Но, как медуза, невская волна
Мне отвращенье легкое внушает.
По набережной северной реки
Автомобилей мчатся светляки,
Летят стрекозы и жуки стальные,
Мерцают звезд булавки золотые,
Но никакие звезды не убьют
Морской воды тяжелый изумруд.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
