Между томами Великих
за стёклами пыльных полок
ты прячешь свои «шедевры»
подальше от глаз людских.
Подчас достаёшь улики -
исписанный густо ворох
неровным почерком нервным -
и правишь от сих до сих.
И смотрят гиганты мысли
на потуги графомана:
хотелось бы им увидеть
наследника по прямой.
Но, путаясь в днях и числах,
укутав строку туманом,
затёртый чужой эпитет
ты вновь выдаёшь за свой.
Сидишь за вечерним чаем
и мысленно ловишь строки,
в которые сам не веришь.
И правит балом глагол.
За окнами крики чаек,
а, может, это - сороки?
Они укутаны в перья -
Король твоих строчек гол.
Когда снег заметает море и скрип сосны
оставляет в воздухе след глубже, чем санный полоз,
до какой синевы могут дойти глаза? до какой тишины
может упасть безучастный голос?
Пропадая без вести из виду, мир вовне
сводит счеты с лицом, как с заложником Мамелюка.
…так моллюск фосфоресцирует на океанском дне,
так молчанье в себя вбирает всю скорость звука,
так довольно спички, чтобы разжечь плиту,
так стенные часы, сердцебиенью вторя,
остановившись по эту, продолжают идти по ту
сторону моря.
1975
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
