Уехал Гриша Перельман,
Был мне соседом.
И это правда, не обман,
Уехал к шведам.
Уехал, нет, не за деньгой,
Ему не нужно.
Он не от мира, он другой,
Даже наружно.
Ходили мы одной тропой,
Одной дорогой
Из Купчино-метро домой
С пакетом, с книгой.
Он шел, а мир не замечал,
Что рядом гений.
Он миру тем же отвечал,
Без осуждений.
Мы им гордились все страной,
А чем еще нам?
Стал космос болью головной,
Назло всем планам.
Балет, как будто есть, но только мы
О нем не будем.
Там столько гадкой кутерьмы,
И как не стыдно людям.
Да и плотиною теперь,
Не погордиться,
После трагических потерь,
Нам лишь стыдиться.
Вот для меня его отъезд
Достоин сожаления,
Когда охота «к перемене мест»
Охватывает гения.
С экрана все кричат Виват,
Приехал тренер от Тайсона.
Обучит боксу он ребят,
Нужнейшая персона.
И пусть все знающие СМИ
Хранят молчание.
Но я, я все же не они
Кричу в отчаяние.
Найти ответ, ну почему
Такой им сделан шаг.
Мог двадцать лет назад тому
С отцом уехать в США.
Он верил здесь его судьба,
Здесь будет он служить науке.
В России жизнь это борьба
Но точно не помрешь от скуки.
Для творчества ж, так мало надо,
Свобода, воздуха и хлеба,
Еще, чтоб мама была рядом,
И солнца, питерского неба.
Необходим свободы кислород,
Поддерживать горение,
Чтоб мысли не пошли в разброд,
Он очень нужен гениям.
В России с ним теперь напряг,
Теченья нет, болото.
Живет в нем лишь карась шустряк,
Да щука и идет охота.
Ученый это не карась-делец,
Он рыбка золотая,
Не молится на золотой телец,
Который почитает стая.
Но чрез него мы познаём,
Что сила, это знание.
А мы то, что мы им даём,
Подчас непонимание.
И если рыбка на прощание,
Махнет хвостом и сгинет в море,
Как тот старик пойдем в отчаяние
К своей землянке проклиная горе.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
