*
У меня никого нет,
Даже маленького котенка,
В доме тихо, погашен свет,
Постучался бы в дверь поэт,
Мы бы сделали с ним ребенка.
*
В радиорубке, пятого выше,
Прямо под самым шифером крыши,
Под музыку всех радиостанций,
Сбросив одежд неуклюжий панцирь,
Искрят два юных провода в танце...
*
Твоих горячих поцелуев пташки
– мизинец, безымянный, средний…
Все крапинки моей ночной рубашки,
Все буковки моих стихотворений
Перецелованы в ночи весенней…
*
Не снег, а ангелы, припавшие к земле,
Хранители, небесные собратья,
Раскрыли непорочные объятья,
Спустились и остались на ночлег.
Не просыпайся! Это только снег...
Справа крякает рессора, слева скрипит дверца,
как-то не так мотор стучит (недавно починял).
Тяжелеет голова, болит у меня сердце,
кто эту песню сочинил, не знал, чего сочинял.
Эх, не надо было мне вчера открывать бутылку,
не тянуло бы сейчас под левою рукой.
А то вот я задумался, пропустил развилку,
все поехали по верхней, а я по другой.
А другая вымощена грубыми камнями,
не заметил, как очутился в сумрачном лесу.
Все деревья об меня спотыкаются корнями,
удивляются деревья – чего это я несу.
Удивляются дубы – что за околесица,
сколько можно то же самое, то же самое долбить.
А березы говорят: пройдет, перебесится,
просто сразу не привыкнешь мертвым быть.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
