Думаете вы, что он решится
На крутое в августе пике?
Бенчик дотлевающий дымится...
Скоро подрейхуют налегке
Пиксели бесцветные от злобы,
Как говно в клокочущей трубе.
Желтые ножищи рашафобов
Все размажут лихо... По губе
Проползет асфальтовый укладчик,
Ботексные яйца оторвут -
Бросят в миксер, как же это гадко, -
Водку гоголь-моголем запьют...
Думаете вы, что он способен
На маньячно-ядерный оргазм?
Импотентный с комплексами гоблин,
Под айподно-негритянский джаз,
Прыгает на стул, чтоб быть повыше,
И целуя мальчиков в пупок,
В предынфарктной дрожи еле дышит,
Смердами засосанный "бычок"...
Трупной молью сев на гобелене
Камуфляжном, выблюет всю ложь,
И со стоном в сладком исступленьи
Слижет эту мерзость сучья вошь.
Серость возвеличенная плебсом,
Что не верит в Божью благодать,
Отгрызает Авелеву лепту,
И слюною истекает тать...
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
