Стелется низко-низко
Влажный туманный дым,
Как в оловянной миске -
Солнце желтком крутым.
Вечер явился рано,
Из ничего восстав,
Синим животным странным
С клювом и без хвоста...
День до скорлупки выел -
После обрюзг и сник.
Высятся кучевые
/Сжатая между них/
Рвётся небес аорта,
Врезался в валуны
Сбоку слегка потёртый
Медный пятак луны.
Хорошие стихи у вас, только (как по мне, конечно) частенько с количеством образов перебор, всё хорошо, что в меру. Как будто вы ставите себе целью нашпиговать стих образами как можно гуще. И они (образы) начинают подавлять друг друга - им тесновато.)))
Наташа, такую цель я не ставлю перед собой:), просто я человек очень импульсивный, когда я пишу что-то, то нахожусь под впечатлением. Мне говорили мои учителя живописи, что не родись я в женском обличье, а родись в мужском - вышел бы хороший живописец...а так всё губит семейный быт итд).
Я стала писать стихи более-менее приближенные к поэзии с 2005 года только из-за того, что не за что было купить масляные краски (кисти были)...а мой любимый поэт - Борис Пастернак.
Спасибо Вам за высказанное мнение, оно ценно для меня.
А для меня образов в самый раз, очень сочно и вкусно...
Спасибо!
*шепотом* только мне слово аорта давно не нравится, уж больно часто её "рвут" товарищи поэты :)
Спасибо, Маша). С "аортой" учту на будущее и обещаю больше не рвать:).
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Лишь бы жить, лишь бы пальцами трогать,
лишь бы помнить, как подле моста
снег по-женски закидывал локоть,
и была его кожа чиста.
Уважать драгоценную важность
снега, павшего в руки твои,
и нести в себе зимнюю влажность
и такое терпенье любви.
Да уж поздно. О милая! Стыну
и старею.
О взлет наших лиц —
в снегопаданье, в бархат, в пустыню,
как в уют старомодных кулис.
Было ль это? Как чисто, как крупно
снег летит… И, наверно, как встарь,
с январем побрататься нетрудно.
Но минуй меня, брат мой, январь.
Пролетание и прохожденье —
твой урок я усвоил, зима.
Уводящее в вечность движенье
омывает нас, сводит с ума.
Дорогая, с каким снегопадом
я тебя отпустил в белизну
в синем, синеньком, синеватом
том пальтишке — одну, о одну?
Твоего я не выследил следа
и не выгадал выгоды нам —
я следил расстилание снега,
его склонность к лиловым тонам.
Как подумаю — радуг неровность,
гром небесный, и звезды, и дым —
о, какая нависла огромность
над печальным сердечком твоим.
Но с тех пор, властью всех твоих качеств,
снег целует и губит меня.
О запинок, улыбок, чудачеств
снегопад среди белого дня!
Ты меня не утешишь свободой,
и в великом терпенье любви
всею белой и синей природой
ты ложишься на плечи мои.
Как снежит… И стою я под снегом
на мосту, между двух фонарей,
как под плачем твоим, как под смехом,
как под вечной заботой твоей.
Все играешь, метелишь, хлопочешь.
жалься же, наконец, надо мной —
как-нибудь, как угодно, как хочешь,
только дай разминуться с зимой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.