Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ну, всё. Устал смотреть на маскарад.
Из сотни лиц уж не найти родное.
Нагроможденье ребусов, шарад,
Коктейль-мираж и ложь – как отступное.
Где та, что каждый раз взрывает сон?
Увы, не вещий, снится он впустую:
Друзья. Вино. Глаза. Луна. Балкон.
Парад мастей. И я (дурак?) вистую.
Давлю «delete» под утро каждый раз,
Но маски подло возвращают вечер.
Как «дважды два» история стара –
Черстветь и возрождался в новых встречах.
Возможно, стоит как во сне, в ночи
Сказать «люблю»? Пусть, даже первой встречной.
И будут поцелуи горячи,
Мы ношей обменяемся заплечной.
В наш общий быт – наперехлест кресты,
В наш тесный мир – тенётовую прочность…
Чур! Чур меня!
Пусть помыслы чисты,
Но жизнь менять!
Да что еще за срочность?!
Вечер тихий наступает.
Лампа круглая горит.
За стеной никто не лает
И никто не говорит.
Звонкий маятник, качаясь,
Делит время на куски,
И жена, во мне отчаясь,
Дремля штопает носки.
Я лежу, задравши ноги,
Ощущая в мыслях кол.
Помогите мне, о Боги!
Быстро встать и сесть за стол.
[1936?]
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
