...Что оставил я в этой Стране?
Непонятной...чужой...безъязыкой...
Посинела и вздулась во мне
пересохшая вена арыка.
Нёс в карманах полынную степь
и колючую соль галофитов,
обречённо тащился в хвосте
караванов, цветами расшитых.
В пропылённой сидел чайхане,
пил закат, обжигаясь и плача.
Память сердца томил на огне,
да хлестал изнурённую клячу.
Проклинал мошкару и самум,
средь камней извивался гюрзою
в этом долгом пути наобум
прокажённого в свой лепрозорий.
Я вливался в полки янычар,
наслаждался сверканием сабель,
на безумном наречьи рычал,
города неприступные грабил.
Низко-низко висела луна -
поперёк рассечённая дыня.
А во мне умирала Страна
и цветком распускалась пустыня.
_____________
Галофиты — наиболее солеустойчивые растения, накапливающие в вакуолях значительные концентрации солей. Растут на влажных засоленных почвах (солончаки и т.п.).
Я ПОВТОРЮ ЕЩЕ РАЗ - ТЫ ГЕНИАЛЬНЫЙ ПОЭТ!!!!!
Чтобы ты никогда не сомневался!
Что такое самум?))
Ты знаешь, перечитываю несколько раз подряд)
ОЧЕНЬ КРАСИВО! КАЖДОЕ СЛОВО! Но непонятно... Что здесь все же происходит? В человеке умирает СТРАНА (полнота жизни) и распускается пустыня... (пустота?) Или совсем наоборот?)))
Низко-низко висела луна -
поперёк рассечённая дыня.
А во мне умирала Страна
и цветком распускалась пустыня.
Я отшельник - погиб лиходей,
И глаза, как закрытые щели...
Не хочу больше видеть людей
Восхожу я к Аллаху... у цели...
Отпускаю все беды земли...
Все грехи ваши я отпускаю
Эти суры меня увлекли
На погибель, на взлет - я не знаю...
Эти суры меня увлекли
На погибель,
Теперь это знаю...
Умер я или умер Христос...
Никогда не понять, объясниться...
На ветру я стою во весь рост,
Превращаясь в черную птицу...
Наносная сойдет чешуя
Полечу я к дубравам озерам...
Может, блудного сына, меня...
Не прогонит Россия укором...
Не ищите рая в краях
Вам неведомых близких далеких...
Ожидает надежд ваших крах
В нищете, скитаниях долгих...
Ожиданья рассеются в прах...
В нищете, скитаниях долгих...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.