Когда увял последний лист
и тихо прошуршал вдоль клёна,
и замер солнца луч влюблённо,
краснея, словно гимназист,
тогда я понял, что влюблён,
и в эту осень, в эти краски,
у ног лежащие, как в сказке;
и в добрый старый патефон,
далёко расплескавший звук
из чьих-то приоткрытых окон;
и в этот платиновый локон,
дыханье захвативший вдруг.
Осенняя пора любви
так неожиданно приходит:
одет совсем не по погоде
мой клён, нагой мой визави.
Рассыпав листья по земле,
он дремлет в ожиданье стужи.
А на листе плывёт по луже
букашка, как на корабле.
Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист.
Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру.
Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
