Глупая красота — не красота. Вглядись в тупую красавицу, всмотрись глубоко в каждую черту лица, в улыбку ее, взгляд — красота ее превратится мало-помалу в поразительное безобразие
Упс...Моё ассоциативное мышление развернулось, и запестрело обрывками «бессознательное», «сюрреализм», «эстетика абсурда», «камерный гротеск романтизма». Следом пошел хоровод призраков: Достоевский, Гоголь, Кафка, Хармс, Введенский, Ионеско, Олби, Платонов, Беккет, и Льюис Кэрролл со своей Алисой и кроличьей норой, дальше досматривать не решилась.
Стихи в прозе всегда спорны, и требуют от автора еще большей отдачи. Ощущение, что автор рассказывает сон, и поэтому эта фантасмагория не кажется бредом, ведь во сне всякое бывает. Детализирование дает возможность визуализации. Много отсылок, отголосков - это радует, массирует мозг. А такие, дзэн-мелочи, как «выдыхающийся фонарик» или «грустная дымка песни Пинк Флойда:Hey sоn welcome to the machine», если и не приводит к сатори, то отдаётся тихим хриплым шепотом: «А может это стимпанк, детка?!»
Из семи дней, «Ионы во чреве кита», ой нет же, ЛГ во чреве стрекозы, мне меньше всего понравился день третий. То ли богомол был так себе лектором, то ли с двумя пучками – перебор, то ли я стрекозе посочувствовала.
Наверное, для 3-го дня нужно ЛСД...
меня и так плющит, мне наркотиков нельзя
ого...
а это хорошая вещь
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.