Упс...Моё ассоциативное мышление развернулось, и запестрело обрывками «бессознательное», «сюрреализм», «эстетика абсурда», «камерный гротеск романтизма». Следом пошел хоровод призраков: Достоевский, Гоголь, Кафка, Хармс, Введенский, Ионеско, Олби, Платонов, Беккет, и Льюис Кэрролл со своей Алисой и кроличьей норой, дальше досматривать не решилась.
Стихи в прозе всегда спорны, и требуют от автора еще большей отдачи. Ощущение, что автор рассказывает сон, и поэтому эта фантасмагория не кажется бредом, ведь во сне всякое бывает. Детализирование дает возможность визуализации. Много отсылок, отголосков - это радует, массирует мозг. А такие, дзэн-мелочи, как «выдыхающийся фонарик» или «грустная дымка песни Пинк Флойда:Hey sоn welcome to the machine», если и не приводит к сатори, то отдаётся тихим хриплым шепотом: «А может это стимпанк, детка?!»
Из семи дней, «Ионы во чреве кита», ой нет же, ЛГ во чреве стрекозы, мне меньше всего понравился день третий. То ли богомол был так себе лектором, то ли с двумя пучками – перебор, то ли я стрекозе посочувствовала.
Наверное, для 3-го дня нужно ЛСД...
меня и так плющит, мне наркотиков нельзя
ого...
а это хорошая вещь
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В животе у кита,
на котором лежит
Земля
Непечально живёт
всех ушедших людей семья.
Здесь матросы
с «Варяга»,
индейские племена,
здесь Гомер,
Че Гевара,
Бах,
и всегда весна.
В животе у кита,
на котором лежит Земля,
Пишет новый французский эпос Эмиль Золя,
Циолковский скальпелем режет кишки небес,
Здесь Мария Каллас — Алиса в стране чудес.
Для шахтеров небо
в алмазах даёт угля
В животе у кита, на котором лежит Земля,
Здесь твои прабабушки
вяжут огромный шарф,
Здесь Сервантес с Пушкиным выпьют на брудершафт.
Для крестьян плодоносят вечно теперь поля
В животе у кита,
на котором лежит Земля!
К рыбакам прилипают рыбы,
к цветам шмели,
И Рублёву разводит краски вином Дали.
Помирились враги,
обучаясь любви с нуля,
В животе у кита,
на котором лежит Земля,
Здесь для каждого нелегала есть свой сарай,
И своё здесь солнце,
и свой здесь
солдатам рай.
И гремит у бездомных поэтов
в карманах медь,
Они ходят по свету, как будто исчезла смерть,
И Есенину ослабляет петлю Рембо,
И на ослике к ним приезжает под утро Бог.
Сообщает,
что здесь их поэмы нужней, чем там...
И они отвечают: «Мы веруем, Капитан!»
Ной в своём батискафе
опять обогнул Казбек,
С потолка Микеланджело сыпется русский снег,
И с Ландау играет в шахматы Еврипид,
А над крышей Большого Уланова все парит.
И не в том ведь дело, что кровью писал Басё,
А лишь в том, что мы все молекулы — вот и все.
Так волшебные птицы клюют под собою сук,
Так луна себе ухо Ван Гога пришила вдруг.
Мы блокадники, партизаны, мы неба дно,
Мы дерёмся и спорим, язык проглотив родной.
А потом Капитан скомандует «от винта»,
И мы все попадём навечно в живот кита.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.