Прозрачный, с глубин акварельных
выныривал месяц форелью,
цвет ультрамариновый вспенив.
Покрытые красной дорожкой,
ведущие в небо ступени
манили в неведомо... С дрожью
на землю уставились звёзды,
а вечер подсинивал воздух...
и были насыщены слёзы
той солью, что сыплют на раны,
и боль бинтовали туманы,
белёсые, как альбиносы,...
она уходила... желанным
был сон, уводя в мир иллюзий,
фантазий, /столь ярких и острых/,
где двое - не ангелы - люди -
кормили из рук своих монстров.
Не по-настоящему живем мы, а как-то "пока",
И развилась у нас по родине тоска,
Так называемая ностальгия.
Мучают нас воспоминания дорогие,
И каждый по-своему скулит,
Что жизнь его больше не веселит.
Если увериться в этом хотите,
Загляните хотя бы в "The Kitty".
Возьмите кулебяки кусок,
Сядьте в уголок,
Да последите за беженской братией нашей,
Как ест она русский борщ с русской кашей.
Ведь чтобы так - извините - жрать,
Нужно действительно за родину-мать
Глубоко страдать.
И искать, как спириты с миром загробным,
Общения с нею хоть путем утробным.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
