Желание заполнить ямы пеплом.
Стремление касаться выгоревших душ.
Дрожащими руками голых нервов
Автоматически заполнить пустоту.
Сумбур речей, где ты и я так близко..
Сознание того, что все пройдет.. и ты
Мне скажешь: мы были слишком.. слишком..
Близки и далеки с тобой...
И откровения чужих рассказов мало.
И снов, не выпекших чужой пирог..
Спокойной ночи.. К черту! Это надо
На автомате заполнять любовь...
У каждого в прокуренном подъезде
Дежурит безответное пятно,
Которое так близко и так тесно...
И в нем лишь хватит места одному..
Я ненавижу сон. Так в нем темно и тесно..
Но в то же время ты там.. и со мной..
Мы будем там, хоть ты и мне не веришь
Играть в наигранную и отбытую любовь.
Скажи мне.. лги мне.. Есть на то причины..
И окон дребезжащий свет..
Я буду.. был.. в прокуренном сортире
О высшем думать.. и любить любовь
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
