1.
Одарил же долгим веком Бог меня, напрасного!
Время индевью и снегом волосы подкрасило,
Да повыбило дождями - буйные - на маковке,
Коль родился не в Майами, а в России-матушке.
Но за это ли на плечи осеней мне воздано,
И собратьев звонко-певчих выведал я возрасты?
И, мятущийся по воле, тоже не без голоса,
Потерял не с головою молодость да волосы...
Были кудри молоды,
Разлетались пО ветру,
Не боялись холода,
Не страшились полымя.
2.
Эх, Россия – плач да сила, баба ты корявая,
Сколь поэтов народила с нимбами кудрявыми!
Народила и взрастила – солнечными, зрячими,
Лишь беречь не научила головы горячие.
Их дожди не остудили; изморози-инеи
Серебристой паутиной кудри не покрыли им:
Смоляные да льняные – Пушкина, Есенина –
Кудри, Богом завитые, землюшку засеяли.
Полыхать и виться им бы! Но срывало времечко
Кудри Блоковского нимба - и со лба, и с темечка.
Эх-ма, Русь, да то ли было: кровушкой - не ливнями
Всю головушку залило Павлику Васильеву!..
Были кудри молоды,
Разлетались пО ветру,
Не боялись холода,
Не страшились полымя.
3.
Так за что же долгим сроком Бог меня попотчевал?
То ль ошибся ненароком, то ль поставил в очередь...
Скоро снегом будет утро новым запорошено,
Скоро вспомнятся мне кудри позднего Волошина.
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
