Какой бы ни был он, прошедший мимо,
Его наверно любит кто-нибудь...
(с) Зинаида Гиппиус
когда пьяная, спится глубже и как-то красочней,
замирается и вздыхается через шаг
мой король на луне построил мне домик карточный –
в каждой комнате равномерно стучат часы
он сказал, если ровно в полночь родится сын,
он научит его ходить, а меня дышать
он сказал, если пополудни родится доченька,
мне вернется мой голос и неуменье петь,
чтобы вопли сопровождали тугую плеть,
опускающуюся на спину и на живот
а ее он потом измажет золою дочерна
и отправит к тому, кто не любит и не живет
в этом мире
я сброшенная с луны
идиотка без знания физики и английского
готова прильнуть к чужому и бросить близкого
из увлечений: Шекспир, Шотландия и слоны
а у них там вверху почти неземная жизнь
мой король помешался на бренди и сериалах
все искусственно – теле-радость и теле-скорбь
и когда я смотрю в стареющий телескоп
то, что долгие годы тлело и отмирало
опять дрожит
я за восемь минут разучилась писать стихи
королевишна постсловесного ширпотреба
нас всего-то и разделяет вот это небо
а кажется будто сотня таких небес
при виде меня каждого пробивает на «хи-хи»
наверное, потому что я без
него половинчата
ну а дальше все будет четко не в рамках жанра
перепутано, перемолото до песка
он ведь знает, что я не спряталась, не сбежала
я ведь знаю, что он не плакал и не искал
мои дети сидят по полочкам в пышных платьях
не умея их бить, любить или обнимать, я
научилась бросать, как какая-то мама-птица
что жила во всех часах в белом домике на луне
и кричала и не давала проснуться мне
но сегодня с утра я составила четкий план
если, чтобы уснуть, мне надо было напиться,
значит, чтобы проснуться, надо еще сто грамм
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.