Разве разные мы с тобою? Вроде как бы и нет
И про нас лишь вчера писал Петрарка свой сотый сонет
Мы так немного хотели, хотели мы просто жить
Запросто улетали в какую-то пропасть в какой-то там ржи
А потом было всё очень просто, и всё не так
Нас ломали по-взрослому, и был в своей силе свинцовый кулак
Мы хотели летать в своей пропасти. В какой-то там грёбаной ржи
А они- по-взрослому. Ну, так и сами теперь миражи
Ничерта не знали мы. Знаем теперь мы всё
Сколько бы мы ни скитались- сюда опять нас несёт
Наша лодка здесь. Но кто хозяин, и где же ответ
Леди, опУстите занавес? Свечи несите. Ведь нас уж нет
Словно тетерев, песней победной
развлекая друзей на заре,
ты обучишься, юноша бледный,
и размерам, и прочей муре,
за стаканом, в ночных разговорах
насобачишься, видит Господь,
наводить иронический шорох -
что орехи ладонью колоть,
уяснишь ремесло человечье,
и еще навостришься, строка,
обихаживать хитрою речью
неподкупную твердь языка.
Но нежданное что-то случится
за границею той чепухи,
что на гладкой журнальной странице
выдавала себя за стихи.
Что-то страшное грянет за устьем
той реки, где и смерть нипочем, -
серафим шестикрылый, допустим,
с окровавленным, ржавым мечом,
или голос заоблачный, или...
сам увидишь. В мои времена
этой мистике нас не учили -
дикой кошкой кидалась она
и корежила, чтобы ни бури,
ни любви, ни беды не искал,
испытавший на собственной шкуре
невозможного счастья оскал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.