Мои надежды превратятся в города-
На дальнем подступе к высоткам я увижу,
Как пала самая последняя звезда
В тот миг, о счастье умоляла я когда,
На горизонт среди огней, горящих ниже,
В бетонной топи каменеющих болот,
Что напитались миллионами желаний.
В глубины грозные ведёт огонь не тот,
И не спасёт от лживой искорки ни флот,
Ни чайки крик - такой отчаянный и ранний.
С толпой заблудшею плутала я в метро.
Как Уроборос, сам себя жрал эскалатор,
Грозя мне вечным ожиданием: Бистро -
"Московский чай", не согревающий нутро,
И до зрачка размеров сжавшийся экватор.
И до размеров круга ада - верно, гад?
Не столь велик, но мне придётся, чую, впору.
Кто отражается в глазах моих - не рад,
Отводит в сторону ломающийся взгляд,
И не желает дать начало разговору.
Всей страшной истины - молчи иль не молчи -
Не скроет космос: миллиарды мёртвых точек
Нам посылают до сих пор свои лучи,
Как угли страсти, что уже не горячи,
Но вечным отблеском тревожат одиночек.
Меня -увы- переживает даже смерть.
И пустота былой любви сочится светом,
Ночами лезет под ресницы круговерть,
Сияя нежно, проникает в тела твердь,
Забытым голосом зовёт к другим планетам.
Но я останусь посмотреть, как тает год
И распускаются зонтов бутоны ярко
Под лёгкой поступью святых небесных вод,
И поднимает лица сонные народ,
Чтоб угоститься дармовой осенней чаркой.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
